Breton, imperdonable e inolvidable

La muerte fue frágil aquel día, con la fragilidad y el toque liviano de los cuerpos de dos niños. Eran niños, como todos de ojos grandes y carita pequeña. Niños que vemos día a día en las fotos de los periódicos, hijos de un padre infinitamente cruel, y de una madre, una más, sumida en los latidos secos y profundos del maltrato.

La muerte jugaba en los columpios de un parque, pero esta vez la muerte no vino sola, como viene casi siempre, esta vez estaba acompañada de un padre, que tal vez, sin dejar de mirarlos ni un momento, se hizo mano, brazo ejecutor, impertérrito, despiadado, ladrón de latidos, hurtador de sueños, y así, como quien rompe de un manotazo unos cristales, dejo sin vida esos dos cuerpos pequeños, indefensos, incautos, inocentes.

El asesino se sienta ahora en el banquillo, enmienda al juez, corrige al abogado, y mira fríamente, siempre, a la cámara y a los fotógrafos. Hay mucho frio en Breton, tanto, que ya no puedo seguir trabajando esa noticia, porque ese hielo que emana en su mirada, me llega hasta los huesos, hasta la medula, y entonces es cuando el mal llama al mal, y a mí se me desatan los instintos más oscuros, se me llena la boca de venganza, se me nubla la vista empañada por el odio.

Ahora es cuando entiendo esa frase:  “Que Dios le perdone”, efectivamente Dios, porque hay que ser un ente superior para poder perdonar esto. Para este tipo de perdón, desde luego, los humanos no estamos hechos.

Son las doce y cuarto de la noche. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 13 grados. Breton, imperdonable e inolvidable

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